Es­te sá­ba­do cum­plo 41 (no, no ha­go fies­ta, no es que no te in­vi­té), y creo que lle­gó el mo­men­to de de­ci­dir que voy a ser cuan­do sea gran­de.

Mi pro­ble­ma prin­ci­pal pa­ra de­ci­dir un te­ma tan cru­cial an­tes de hoy es que me in­te­re­san mu­chas co­sas. Y las que no me in­te­re­san... sos­pe­cho que si le pu­sie­ra un po­co de ga­nas me in­te­re­sa­rían.

Pe­ro peo­r, ten­go esa con­vic­ción in­ter­na, to­tal­men­te injus­ti­fi­ca­da de que si me pon­go, pue­do más o me­nos ha­cer ca­si cual­quier co­sa que no in­vo­lu­cre una ap­ti­tud fí­si­ca es­pe­cí­fi­ca.

O sea, no, nun­ca voy a ser po­wer fo­rward en la NBA, ni tria­tlo­nis­ta, ni equi­li­bris­ta, ni nin­ja. Pe­ro­... sos­pe­cho que po­dría ser un gui­ta­rris­ta me­dio­cre, o un poe­ta me­dio pe­lo, un es­cri­tor ade­cua­do, o un ra­zo­na­ble pe­lu­que­ro, por no de­cir un com­pe­ten­te pa­leon­tó­lo­go, un in­te­re­san­te di­rec­tor de ci­ne, un ac­tor pro­me­dio, un in­te­re­san­te ana­lis­ta po­lí­ti­co, o un buen ta­xis­ta.

Esa sos­pe­cha es in­fun­da­da da­do mi de­sin­te­rés en la po­lí­ti­ca, poesía, de­ta­lles de có­mo se to­ca la gui­ta­rra, y no sa­ber ma­ne­ja­r, en­tre otras co­sas.

Así que du­ran­te los pr­óxi­mos diez año­s, mien­tras me voy ha­cien­do gran­de, me voy a con­cen­trar en co­sas que ya sé ha­ce­r, co­mo­... epa. Lo char­la­mos el año que vie­ne.