Lo me­jor de una bue­na dis­cu­sión es que ob­te­nés ex­ce­len­tes ideas del la­do equi­vo­ca­do. Por ejem­plo, evo­lu­ción la­mar­ckia­na o da­rwi­nia­na: La­mar­ck es­ta­ba equi­vo­ca­do, pe­ro una vez que te­nés la­mar­ckis­mo, lo po­dés pa­sar! (já!)

O el hue­vo y la ga­lli­na? Tu­ve una dis­cu­sión so­bre eso ha­ce un par de se­ma­na­s.

Si em­pe­zás con al­go equi­vo­ca­do, po­dés ir pa­ra atrás y ver por­qué es­tá equi­vo­ca­do. Cuál es la su­po­si­ción im­plí­ci­ta y erró­nea, la ba­su­ra de en­tra­da que pro­du­jo ba­su­ra a la sali­da. Y po­dés cam­biar­la. Y ver que ba­su­ra nue­va sa­le. Co­sas equi­vo­ca­das pe­ro nue­va­s.

Y esa es una de las me­jo­res co­sas de ser un ner­d. Los ner­ds son asom­bro­sos pa­ra dis­cu­ti­r. Ca­paz que pen­sás que los que le gus­ta la po­lí­ti­ca son me­jo­res? No, por­que nun­ca cam­bian de idea. Abo­ga­do­s? Bue­no, ellos dis­cu­ten por pla­ta!

Pe­ro los ner­ds lo ha­cen por di­ver­sió­n. Y a la ma­yo­ría les im­por­ta na­da que los mi­ren ra­ro por­que sa­ben que los ven ra­ros des­de an­tes.

Pa­sar­se 4 ho­ras en­ce­rra­do en un au­to es pa­ra los hu­ma­nos pro­me­dio un ba­jó­n. Al­guien va a po­ner mú­si­ca, se ha­bla­rá in­ter­mi­ten­te­men­te acer­ca de co­sas que pa­sa­ron en esos día­s, lo que sea.

En­ce­rrá 4 ner­ds en un au­to 4 ho­ras y vas a oír co­sas. Eso me pa­só dos ve­ces en las úl­ti­mas se­ma­na­s. Y en el me­dio tu­vi­mos una ce­na con un co­efi­cien­te de ner­dis­mo al­to (y al­coho­l!)... di­ver­ti­do.

Sé que mu­chos ven es­to mis­mo cuan­do es­tán con gen­te con la que tie­nen co­sas en co­mú­n. He vis­to co­sas si­mi­la­res, por ejem­plo, en reu­nio­nes de co­mu­nis­tas y ex co­mu­nis­ta­s. Ha­bla­ron por ho­ra­s, y fué di­ver­ti­do (aún pa­ra mí ;-) pe­ro ha­bla­ban de lo que tie­nen en co­mú­n: el co­mu­nis­mo.

Los ner­ds no tie­nen esa in­cli­na­ció­n. Los ner­ds dis­cu­ten cual­quier co­sa. Los ner­ds dis­cu­ten to­das las co­sas. Y eso me ha­ce pen­sar, por qué nos ven co­mo tí­mi­dos e in­tro­ver­ti­do­s? Mier­da, por qué so­mos tí­mi­dos e in­tro­ver­ti­do­s? Co­mo re­con­ci­liar eso que se ve cuan­do nos jun­ta­mos con lo que ven los de­má­s?

Y no es fá­ci­l. De acuer­do a la ma­yo­ría de los stan­dar­ds soy do­lo­ro­sa­men­te tí­mi­do. Siem­pre me cos­tó ha­cer ami­gos de chi­co y ado­les­cen­te. No me gus­ta­ban las mis­mas co­sas que a los de­má­s. Siem­pre se reían a mis cos­ti­llas por­que no sa­bía co­sas que los de­más sí. Nun­ca que­ría ha­blar en un gru­po de pa­res por­que pen­sa­ba que que­da­ría co­mo un idio­ta.

Tí­mi­do no sig­ni­fi­ca abu­rri­do. Tí­mi­do no sig­ni­fi­ca no te­ner na­da que de­ci­r. Tí­mi­do sig­ni­fi­ca al­guien que le cues­ta arran­ca­r.

Por otro la­do, he ha­bla­do ade­lan­te de cien­tos y me di­cen que me veo re­la­ja­do (no es cier­to, es­toy ac­tuan­do, mu­cha­cho­s). Es­cri­bo ba­jo mi nom­bre real en un blog que ca­si to­dos los que me co­no­cen pue­den ver y nun­ca sen­tí que al­go era "de­ma­sia­do ra­ro" y no de­be­ría es­cri­bir so­bre ello (pr­óxi­ma­men­te: un es­tu­dio eco­nó­mi­co de por qué a los hom­bres les gus­ta que las mu­je­res se be­s­en), así que no ten­go ya ese te­mor a que me vean ra­ro. Que mier­da, yo sé que soy ra­ro. Si me ven pre­gún­ten­me! Sos ra­ro, Ro­ber­to? Sí!

Pe­ro to­da­vía me cues­ta cuan­do es­toy en una fies­ta con gen­te que no co­noz­co (por suer­te mi es­po­sa es al­go así co­mo WD-40 so­cia­l). To­da­vía me cues­ta ha­blar de for­ma in­tras­cen­den­te. No sé que pa­só en Ti­ne­lli. Pa­rez­co tí­mi­do e in­tro­ver­ti­do. Has­ta que me co­no­cé­s.